Кобзева Галина Петровна

     Родилась в 11 января 1948 года в городе Белово. Имеет высшее образование, закончила Новокузнецкий педагогический институт. Стихи пишет со студенческих лет. Есть у Галины Петровны сын Евгений, а 1989 году родилась внучка Василиса, бабушкина радость. Ей посвящено много стихотворений.

 "Жанр детской поэзии из числа самых трудных, поскольку, это особый мир света и красок, особый язык, пластика.

Чтобы по-настоящему писать для детей, нужно оставаться в душе ребёнком на всю жизнь.  И ещё одно – любить детей, понимать их психику, душу.

     В стихах Галины Кобзевой эти моменты присутствуют.

Светлый лиризм, добродушная ирония, искреннее чувство к детям прослеживаются с первых строк, ориентируют юного читателя на путь

доброты и любви к окружающему миру.

     Как автор строк для детей, к тому же очень удачных, Галина Кобзева в полной мере может считаться носителем любви и света

– это непременное условие для художника слова, ну а слова для детей – особенно".

      Коврижных В.

Волшебный свет

 Капал дождик за окном,

Грустью полон был наш дом.

Я расстроенный лежал,

Зайчик солнечный вбежал:

 - Не хандри и нос утри,

За окошко посмотри, -

И, стянувши одеяло,

Продолжал своё начало. -

Радуги волшебный свет

Шлёт тебе и мне привет.

Я немедленно взглянул

И окошко распахнул,

 И увидел: семь цветов

Обрамляют неба кров.

Словно яркая жар-птица

Прокатилась в колеснице.

До трёх раз всего сочту

И по ней вбегу в мечту!

 

Школа

 Дом, стоящий на горе,

Под названьем кратким – школа.

Здесь уютно и тепло,

Слышен детский смех весёлый.

 И за парту в первый раз

Здесь садятся ребятишки,

Открывают в первый раз

С букварём другие книжки.

Здесь учителя они

называют порой мамой,

За пятёрки в дневнике

дети борются упрямо.

И проходит день за днём,

Каждый день открытий полный,

Школа – это родной дом,

Он уютный и весёлый.

 

Друзьям библиотеки

Книги дома все прочли?

В библиотеку принесли!

Ваш подарок нам так дорог,

Книг несите целый ворох.

Лучше полный грузовик,

Мы разгрузим, в сей же миг.

Коль одну вы принесёте -

Тоже в точку попадёте.

 И подарок мы оценим,

Книги в дело все применим,

Вам спасибо скажем дружно.

Думать долго здесь не нужно.

 

Мария

Жила - была Мария, мечтала стать врачом,

Но враг пришел на Родину с огненным мечом,

На фронт ушла Мария, чтоб воевать с врагом,

Чтоб помогать солдатам - она была врачом.

Пускай не доучилась, ведь разве в этом суть,

Она как Ангел жизни оберегала путь.

Солдатам жизнь хранила - свою не сберегла,

Как жаль, что Божья Матерь Марию не спасла.

Письмо прислали матери ненастною порою,

Погибла дочь Мария отважно, как герой,

Погибла её первая, одна из десяти,

Как горе ей оплакивать, где силы ей найти!

Тот парень, с кем дружила, не верил много лет,

Что девушки любимой давно на свете нет,

Как видно предназначено ему прожить с другой,

Но разве та, другая, могла бы быть такой?!

Могла бы так смеяться, могла бы так любить,

Красивой и отважной, и очень смелой быть?

Ты помни эту девушку, её нелегкий путь,

И памяти Марии, прошу, достойным будь!

Ведь отдала Мария за нас с тобою жизнь,

И ей за эту жертву ты молча поклонись.

В свои неполных двадцать в сырой земле легла,

Как много - много жизней она спасти б могла.

Живи, дружок, достойно и помни, что почем,

И не забудь Марию, что стать смогла врачом!

 

Ему надоело

 Ему надоело в войну играть,

Ему надоело стрелять,

Он вспомнил недавно песню одну,

Что пела вдовая мать.

Ему надоело громить, убивать

Ни в чем неповинных людей,

Ему надоело ждать - поджидать

Светлых и радостных дней!

Ему надоела эта война

Во имя высоких чинов,

Он  ней рассчитался точно сполна

Раз - выстрел - и брызнула кровь!

О! Сколько война погубила солдат

Никто до конца не учел,

И он положил тогда автомат!

И с ней не прощаясь ушел!

 

 Бабушка

(Посвящается моей бабушке Травкиной Наталье

Григорьевне, вдове 1941 года)

 Сорок первый грозный год

Без разбора всех гребет,

Гитлер к нам пришел с отместкой,

Дед пред бабушкой с повесткой:

«Вот, пора пришла расстаться:

Час настал мне собираться!»

Расколол округу плач:

«Ах, война! Ты злой палач!»

На колени, к небу руки,

Боже мой, опять на муки,

Милая моя страна,

С пятерыми я одна!

Где ж мне, Боже, силы взять,

Как мне их теперь поднять?

Матерь Божья, как не выть,

Чем я буду их кормить?

Чтоб фашистам там загнуться,

Мужу дай назад вернуться,

И остаться невредимым,

Господи, он мой любимый.

С ним пошла я под венец,

Он кормилец и отец,

Боже праведный, спаси,

От напасти отнеси!!!

Как ни плачь - пора расстаться

И в дорогу собираться,

Дед просил не провожать,

Легче будет уезжать.

Хватит прежде голосить,

Может, будет жребий жить!

И пошел, но воротился,

Пред иконой помолился,

Затуманила глаза

Набежавшая слеза,

Попрощался наконец -

Впереди войны свинец!

Потянулись скорбно дни,

Без родимого одни.

Ждет - пождет жена вестей

Из далеких областей.

Но однажды почтальонка

Ей приносит похоронку!

Вот такая вдруг награда -

Дед погиб под Ленинградом!

Вся в сединах голова,

Сорока нет  - и вдова!

«Распроклятая война,

Ты не матерь мне родна,

Леденишь мою ты душу,

Знойным летом, словно в стужу,

Отпустила мне сполна,

В чем, скажи, моя вина?

 От тебя нет состраданья,

Лишь, беда да наказанье,

Обрекла меня на муки,

Завязала крепко руки,

Где ж мне силы столько взять,

Как мне пятерых поднять?

Отошла пора цвести,

Крест до гроба мне нести,

И никто не пожалеет,

Не обнимет, не согреет:

«Шей пошире рукава,

Небылы сбирай слова!»

Что же, в гроб живой ложиться,

Или в речке утопиться!

Я ж навек обречена,

С горюшком «обручена».

Но что толку голосить,

Надо как-то дальше жить.

Она - лошадь, она - бык,

Она - баба и мужик.

Ей медали не давали,

Орденов не надевали,

Даже денег не платили

За родного, что убили.

Лишь икона да молитва

Помогали ей в той битве.

Выстояла - не сломалась

И сквозь слезы улыбалась.

Так прошло немало лет.

Бабушки теперь уж нет,

Пятерых она взрастила,

Из гнезда всех отпустила,

Потом внуков поднимала,

Чем могла им помогала.

Для меня она всегда

Путеводная звезда.

В испытаньях и лишеньях

Ей я каюсь в прегрешеньях

Быть слабее мне не гоже:

Я ж на бабушку похожа.

И встаю под образа,

Поднимая к ним глаза,

Помянуть за упокой,

Сотворяя крест рукой,

Пусть земля ей будет пухом,

Пусть крепчает она духом,

Пусть хоть там будет отрада

И за мужество награда.

Пусть в заоблачной дали

Примет мой привет с Земли.